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就像是小时候看黑白电视机上的画面，一条条线，一片片留白，线很杂乱，白也不是那么的白，纷纷扰扰变化之下，让人目眩，让人犯呕，让人恶心。
周泽弯下了腰，
他用仅存的一只手捂住自己的胸口，
有点想吐。
不是同情，也不是怜悯，只是单纯的有些意外，
八十年前的自己，
比起现在的自己，
似乎更是心狠手辣。
那道残缺的身体还在行走其中，
慢条斯理地像是在欣赏着属于他本人的杰作，
到一定时候，
他就出现在一个还活着的白大褂面前，将其当作一道配菜，丢入这激昂的交响乐中化作其中一道音符，或者是鲜榨出他的鲜血，补充这血色的浪漫水彩。
他没有狞笑，
甚至除了一开始睁开眼看周泽以外的时间里，他其实都是闭着眼的。
看起来有些漫不经心，
但他却像是最为追求完美的艺术家，乐队指挥者，他恪尽职守，将一切的一切，都做到最好，让观众……满意。
哦不，
其实是让他自己满意。
交叉了八十年时间距离的梦，
彼此分别位于时间点的两端，
到底什么是梦，
什么又是梦可以
第二百一十八章 死亡的艺术！(4/9)