“有些东西，是必须真实的，比如荣誉，比如爱情。我妈妈说，真实是追求。也是清醒。”
潘玉龙咀嚼着这番话的含义。汤豆豆苦笑一下，用与她的年龄极不相称的沧桑和平静，又说了一句：“我看过我妈妈的日记，我妈妈说，清醒，就是绝望。”
潘玉龙似懂未懂：“你妈妈对谁绝望？对爱情，还是对你的父亲？”
汤豆豆：“不知道。我妈妈写这首曲子的时候还没有结婚，她结婚以后，朋友送给她一架钢琴，我妈妈就每天弹这首曲子，寄托她想要的爱情。她过去，一直希望我像她一样，成为一个优秀的钢琴家。”
潘玉龙：“那你为什么不学弹钢琴呢？”
汤豆豆：“我也学啊，但我不喜欢钢琴。”
潘玉龙：“为什么？”
汤豆豆：“我喜欢更激烈、更刺激的艺术，我喜欢更年轻的艺术。”
潘玉龙：“……你妈妈，什么时候不在的？”
汤豆豆：“我很小的时候，她就不在了。”
潘玉龙：“是生病吗？”
汤豆豆：“……是自杀。”
潘玉龙哑然震惊。
城市的林荫道白天
潘玉龙和汤豆豆并肩走在马路上。
汤豆豆继续着她的述说：“也许，这样的个性才算是真正的艺术家，我妈妈的思想太激烈了，也许她不喜欢我爸爸那样的潦倒。我爸爸是一个诗人，可他的诗，没人要。我爸爸很长时间都靠我妈妈挣钱养他。”